ella en buenos aires

viene en busca de piazzolla dice. de buenos aires, de un modo de decir. del tango.

canta a kurt weill como nadie. pero canta como nadie todo lo que canta.

placer. puro placer.

escribir como andar. para no cristalizar ningún instante. es andando. hago mate y el teléfono suena. se acumularon los trámites y las tareas pendientes. sentarme a terminar un texto que me espera. una cerveza pendiente hace cuánto con mi amiga viajera que justo anda por acá. las muestras de mis alumnos que están en plena ebullición. volver a cocinar sano. ordenarme. ordenarme. hacer el intensivo de butoh? casi seguro. llevar víveres a la escuela de mi hija, indignarme con las declaraciones del infame (otra vez) regar las plantas, pasar por el lavadero. dejar de preguntarme tanto. soltar. y andar. seguir andando.
escribir para no cristalizar ningún instante.
para que sea pulso.
respiración.


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estoy sola, sí...

...y serena

la soledad es color del alma para arribar completa

hasta el instante

esto dice el personaje de mi obra. mis palabras hablando en otra boca. llegó el día del estreno. un proceso creativo muy intenso, trabajamos tanto. se colma la noche de necesidad de parir y compartir y de afecto. y vinieron unos pocos, amados, elegidísimos amigos. compañeros de viaje. vinieron ellas, mi ex y su novia, ambas adorables (y se acomoda en el viaje el amor que sigue aunque la forma sea tan distinta, tan otra) también mi hermana de la vida. y otra gente que me abraza y habla y comenta cosas, exultante. brindis, muchos brindis. y se hace evidente que necesito el abrazo de mi hija, el primer estreno al que no viene. aunque sostuve con orgullo que ella decida quedarse a otra celebración, la del día del maestro, choripaneada a cargo de los pibes para festejar con los docentes que los apoyan en la toma. si yo estoy donde quiero estar, haciendo lo que quiero, por qué vos no? le dije. y así eligió. orgullo y extrañeza. y necesito el abrazo de él, claro. mi hijo. tanto. 
lo cotidiano por momentos se acomoda y entonces una anda. desgarro a cuestas, anda. pero la celebración, el vino, las palabras hermosas, los aplausos. y la gente que empieza a irse, de uno en uno, de dos en dos. hasta que me quedo con gente casi extraña. y finalmente me despido yo y cargo con el ramo enorme. me siento mareada por el vino y desconcertada de que se haya movido tanto instantes atrás.  voy a esperar un auto y hace frío. y estoy sola. la soledad es color del alma. y esto que jamás me pesa, que en este aquí y ahora es elección, de pronto duele en todo el borde. la alegría revela un borde y el borde duele. saber que sigo andando. que elijo crearme los pasos. que acepto. y saber también que anhelo su abrazo. o al menos y además, un abrazo que sostenga la ausencia de otro abrazo. un rato. a veces. yo, que soy tan dura para dejarme sostener. tan incapaz. tan anhelante. de pronto soy borde que ausenta. 

al fin viene el auto después de una eternidad.

los amigos reclaman presencia. mi hija reclama presencia. mi casa, las tareas pendientes. el descanso. no estoy en los lugares que suelo y quiero frecuentar. después de meses un trabajo llega a su fin y pide más, pide todo y ahí estoy. sin contestar los mails, ni leer blogs ni dormir casi nada. algo ansiosa, muy cansada, preocupada por los detalles. cuestionándome y confiando a la vez. tiempo de pre-estreno. así estoy.

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no puedo sostener mi tristeza. entonces la suelto. la desgajo en migas para que los pájaros decidan mis senderos de retorno y de olvido.

no puedo sostener tu tristeza.

no te puedo sostener.

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los pibes

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cruzó el umbral por debajo de la amplia bandera que delimita el territorio y lo transforma. escucho una banda que no conozco en los parlantes, enseguida suena molotov y cerca de quince de ellos bailan en círculo, están un poco sucios y son hermosos. cerca de la escalera otro juega con el diábolo, aplausos y risas ante cada hazaña. por ahí un truco de cuatro y más allá otros pintando banderas. en el centro del patio una mesa de debate encendido y las últimas noticias ¿17 ya? 17, parece. y me siento porque me duelen los pies y enseguida llegan a acercarme un mate.

la escuela de ellos, como siempre pero más que siempre. la escuela reinventada, encendida, llena de colores.

llaman a asamblea, que se acerquen los profes y los padres, gritan. cincuenta pibes para pasar la noche, tienen entre 13 y 18 años.

todo puesto a decisión, cómo hablar con los medios, los turnos para dormir, hacer silencio para escucharse. que las cosas las decidimos todos aunque sean pavadas porque sino quedan en manos de unos pocos y después no les gusta. que bueno, pero hacela corta. y ríen. ya pasó hace rato la medianoche y alguien dice que ya son 24* las escuelas. estalla un aplauso. y recordarse los fundamentos, los sólidos, impecables fundamentos por los que reclaman. reformas edilicias imprescindibles, las viandas, las becas. el presupuesto. la educación pública. la no judicialización de la protesta a través de listas negras como pidió el nefasto**. la vida justa. el cambio.

y tienen la voz y las ideas claras pese al cansancio. y la mirada iluminada. y los adultos observamos, testigos silenciosos que acompañan solamente, porque esto es de ellos. como la escuela. como el futuro. qué digo. como el presente.

en el centro del patio lleno de carteles, banderas, consignas, un mural amarillo donde surge una mujer de una flor y reza

para todos la luz

para todos todo***

*dato recibido en la toma a la 1a.m., aún no lo pude confirmar

**mauricio macri

***subcomandante marcos manifiesto zapatista nahuatl

lo veo ahí, acurrucado en el piso. sonríe. le pregunto a mi hermana ¿sólo yo lo estoy viendo?

ella asiente. no estás acá, pero estás para mí. un instante inmaterial y lúcido. cruzo los días del vacío hasta tu abrazo. miden un paso solamente. la medida de los sueños es milagro. deja de tener dos orillas la herida de mi corazón. retorna el río de tiempo de amor de abismo.

y después despierto. a veces, casi siempre, no soporto lo infinito entre los dos.

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